N. N.

La vida sin amor
Es muerte silenciosa.

Una mujer anda por ahí
Silbando incoloras melodías
Aplaudiendo sin fuerzas
Llorando en seco
Aullando sin luna
Sin micrófono publicando
Y pataleando descalza

… a nadie importa

Se irrita – Se retuerce – Se revela

Esa mujer lanza nieve y veneno
Directas e indirectas

Nadie ni nada necesita su nombre
Esa mujer pregunta
Pero… no hay respuestas

Desquiciada esfuerza la médula por despertar
Por saber que no está soñando
Pero… el grito se ahoga en la punta
De su propia lengua

Ella es una torta más,
Un asado más
Una celebración más
Olvidada en la nada
Del tiempo geneticamente

familiarmente, laboralmente

social y amorosamente

c i r c u n s t a n c i a l

Horrorizada
Siente que paraliza su alma, tronco y extremidades
Sospecha entonces, que no está… Qué no estamos...
Que no va, ni viene
Que no tuvo antojos ni concretó
Que nació marcada
Que vegetó su historia

Porque esa mujer pasó
De muerta fresca
A muerta envasada y en polvo.