PIROVAM un vampiro urbano…casi humano

Pirovam era su nombre
Perturbado e insensible como pocos.
Pero riiiico… dicen que era,
Siempre en busca de glóbulos rojos
los blancos producianle alergia
pero - las ovejitas de discoteque- eran su postre
y perdición.

Delgado y azabache lucía una boina de medio lado
Y una bufanda roja
Que tejió su madre un día del Medioevo
Trasquilando lana de poetas degolladas
Como le gustaban...

Pirovam descendiente de pastor anglicano
Deambulaba por las calles con pinta de actor
Declamando versos que nadie podía entender
Hablaba de cosas ininteligibles como:
Pitiambicos greco latinos
Gliconios del infierno
Santos hemíepes
Y albadas nocturnas.

Pirovam era su nombre,
Histérico declamador… como ninguno,
Al primer poema contagiaba sus calofríos
Al primer texto, caía fruta madura.

Dicen que en noches de recitales poéticos
Pirovam parecía un chacal iluminado
Que aullaba versos a un mundo
De chuquis literarios que lo seguían
Por huanchaca, bares y cementerios.

Pirovam no tuvo dueña,
Solo un infinito grupo en Facebook
“Las obtusángulas de Pirovam”
Y como no era ingrato
Regalaba sus más ardientes besos
en cogotes y escotes.

¡¡¡EL VERSO ES DEL NORTE !!

“La poesía es del sur…”

Aquí sobra y falta de todo
No existen términos medios
Amamos con locura de sol
Y odiamos con frío desértico

En este mundo de arena y luz infinitos
Sorbimos los versos con sal
¡Con mucha sal!
Y también con vino
Y no desdecimos a nadie
No hay tiempo…para perder
Porque actuamos, amamos
¡Vivimos!.

Que “La poesía es del sur”
Y… si así fuese
¿Qué?
Los buenos versos son del norte
Porque calan huesos
Machacando estomago y seso
Con hambre urgente
Con lacrimógenas sensaciones
Con furor de viento
Con color a Marte
Con frío polar y calor de trópico
Y por sobretodo:
Con sueños de cobre.

A M I G U I S

Desde que murió su hijo, Teresa, decía que nada peor le podía pasar. Nada la tocaría.
El día en que abrió aquella oficina y vio a su marido, en pleno escritorio, haciendo el amor con su amiga, supo que el dolor no entiende de límites.

Ayer las vi en un céntrico local, tomando cafecito.

Estos 2 cuentos los mandé a Stgo en 100...obvio que no sopa na´...

S u e ñ o...

Con un tarro de manteca papá confeccionó una alcancía y fuimos echando monedas hasta que logramos “El Sueño”: ¡Nos vinimos a la capital!.
Acá nos hacen bromas: ¿oye guaso, donde dejaste el caballo?...
También estrenamos todas las itis –le llaman polución-. Mi padre con insomnios y estrés por el Transantiago, la poca plata, y los “te dije” lagrimosos de mamá. Los largos recorridos nos agotan, las notas se volvieron definitivamente rojas y los coscachos llueven.
Ahora papá está confeccionando otra alcancía para juntar platita. Queremos cumplir nuestro sueño: Vivir en provincia.

TORTA REKAUCHÁ (escrita pal concurso de las Páginas Amarillas -me gané un dvd con pantalla-

¡ALUMINIO…ALUMINIO! Gritaban a coro los invitados, frenéticos al ritmo de “La vida es un carnaval” “y hay que vivirla…”, aconsejaba Celia. ¡Azúcar! ¡Azuquitaaaa….! Contestaban risueños otros. La fiesta ardía alargándose hasta altas horas de la noche. El ambiente alegre y mágico parecía impedir que los bailarines abandonaran la pista, y menos el lugar.

Ligerito comenzaron con las rondas, los puentes y los trencitos, donde algunos agarraban con fruición la cintura delantera imitando pasos de patos, saltos de mono y otras piruetas que precedían. Y fue, justamente, en una de las interminables peripecias del monito mayor que un bailarín subidito de copas, pasó a llevar la inestable mesita esquinera, donde se alzaba altiva la torta de novios que de un porrazo calló estruendosamente desarticulándose en el suelo.

“Yo dije que esa mesa no era firme”
“Yo dije, hace rato que se sacaran la foto con la torta…”
“Yo sabía que estos curaos dejarían la kagá”

Fueron algunos de los “yo dije” antes de que la novia entrara en crisis de llanto, mientras los invitados acomedidos se pusieran automáticamente de rodillas a juntar los trozos fragmentados en el suelo, tratando de salvar en algo la situación que a algunos causaba horror y a otros risa.

Por aquí y por allá, entre un chupeteo de dedos que no se entendía, armaron un cerro dulce que, más bien, parecía una torta post guerra. La novia seguía llorando y sonándose los mocos con la cola del vestido blanco, mientras el novio nervioso miraba para todos lados pensando en una posible solución. Fue entonces que vio, en otra mesita, de otro rincón, y descansando bajo el teléfono, el librito amarillo.
Lo buscó rápidamente, lo abrió, examinó la "p" de pastelería y encontró: “Pastelería de Emergencia”. Había un maestro de turno, quien dijo tener inmediata solución.
“Todo tiene arreglo…No tenemos tortas de novios a estas horas de la noche, pero sí un servicio rápido de reparación” -agregó en tono jocoso, lo que sacó un poco, al novio, del estado de irritación e impotencia en que se había sumido desde la tragedia.
Al poco rato llegó el maestro con un ayudante, ambos vestidos de blanco. Traían un carrito –parecido a un montacargas- y un maletín como de gasfiter. Y procedieron, ante el asombro de todos a sacar un taladro y asegurar con un tornillo una de las patas de la mesa a la pared. Luego con el carrito subieron el morro dulce a la mesa y procedieron a modelar, como quien esculpe arcilla y luego, a maquillar con betún de huevo. Flores y perlas, por aquí y por allá, dejaron bastante mirable el pastelito. Después preguntaron si necesitaban alguna leyenda.
“Que siga la fiesta” -gritó el novio- y en un abrir y cerrar de ojos, sacaron una herramienta que parecía jeringa llena de merengue de otro color y pusieron “Que siga la fiesta”. Entonces, riendo, la parejita tomó el cuchillo y procedió a hacer la pose. Esa como cortando la primera tajada para la foto de honor. Luego todos los invitados se pusieron a los lados, delante y en cuclillas bajo la mesita y posaron felices para la posteridad. Junto a los novios y junto a la torta resucitada.
Obviamente, siguió la fiesta con más merequetengue, aluminio y Azuquitaaaa que antes y por muchas, muchas horas. ¡¡Que siga la fiesta!! gritaba el novio cada cierto tiempo, sin perder de vista las amarillas, por si se necesitara alguna otra cosita.

DURMIENDO SUEÑOS MUERTOS SOBRE
UN ESTRUCTURADO
COLCHON DE SUPUESTOS (oleo de Pancho Medel Pizarro) Antes de suponer ya prejuiciamos que sabemos.

Cadenas que se vuelven sonámbulas ante el diario

ejercicio del ceso.
Siempre atadas a la pata más firme del pensamiento
que sólo aspira a saber, a conocer.

NO dormir, ¡ejercer!
¡¡Tan sólo prejuiciar hasta imponer!!
Mientras tu cuerpo único clama descanso…
te encadenas más y más a la contra alterando los sentidos
despertando el meditar, sin dejar de rumiar excitado
en el mapa congénito, preguntándote,
sin esperar respuestas supuestas:
¿realmente alguien ama?,
¿verdaderamente existe ese amor arrasante
cuando miramos en nuestro espejo
y vemos el reflejo de otro espejo,
tanto o más apagado que el propio?,
o ¿es el amor nada más qué una forma
de fusionar nuestros egoísmos reciprocos?,
¿una manera romántica y violenta
de aprovecharnos tomando del otro el "color" que no poseemos?.

Porque nunca es

demasiado tarde,
demasiado oscuro,

demasiado lejos

demasiado poco
para meter los dedos en la niebla,
para chapotear en el barro,
para darle con la contra a la vida
y lanzarse sin mapas, sin planos, sin brjulas, al vacío,
pagarle con su propia y engañosa moneda.
Porque la existencia no es nunca lo que tú quieres
Sino un montón de regalos, de esos que no gustan:
Trabajo, pobreza, miseria, cargas, cuentas,
cobros, enfermedades, soledad, desamor, pestes, alergias,
hijos que se vuelven cuervos sacándote la plata del bolsillo.
Mujeres recauchadas que piden y piden,

hombres a medio filo mirando siempre pal lado
Y mucha, mucha traición,
porque de eso sobra en este mercado de la carne enferma,

En esta "larga y angosta faja de envidia"
donde la soledad que sobrevive a la muerte de los sueños,
va de yapa.
Y con tono insondable …aún… nos alienamos a agregar:
“VIVA CHILE”
¡pero SÍ…! ¡SÍ! se vive cargando y vendando las heridas.

Amparado por desprecio y compasión.
Porque “uno agoniza ante la felicidad”;
se deja acariciar

por el canto de las feromonas,

por el aroma del pecado,

por alientos, y prestados humores
sin vislumbrar que
la vida es un poema a tajo abierto que no cierra jamás
o, sencillamente, ignoramos el precio que –malditos de fábrica- debemos pagar....
y la libertad nos ahoga cuando algo genéticamente
persistente e indisoluble, nos empuja a mordisquear perennemente
la locura de ser dos.
Esa misma que nos permite indultarnos
como victimas de nuestras propias decisiones
que empujadas o no,
nos hacen soñar en que tenemos las riendas y el cincel de nuestro arte.
Cuando es precisamente el mañoseado verbo procreador,

de nuestra incompleta semilla,
el que nos zarandea de aquí allá,
por entre los más circunstanciales senderos del gusto y desgaste
que significa y rodea, la maldición de buscar,
entre otras acciones más o menos placenteras y profundas,
el súper mañoseado ejercicio del sexo.
Ese que acarrea la angustia expuesta
y enterrada en sarcofagos de supuestos.

C O S T R A S
Solo costras resecándose
en un patio diseñado para la vida.
Amores que no deliran
con la arquitectura del dolor.

Nada hacía sospechar
que las risas se volverían saladas,
que el juego de los niños
sería metáfora de escondite infinito,
mientras las palomas desplumadas
volaban hacia el infierno.

Nada dejaba presagiar
que la bandita dominguera
sería un canto fúnebre
para el orgasmo muerto.

Ya no habría fanfarria resbalando
por los escaños del “te quiero”.

Nadie quedó para fotografiar,
entre diente y ojo de paz,
la verde esperanza
y el desvestir estival
que envolvía la tarde roja
en la memoria del mar coagulado.

¿Cómo podríamos saber
los malditos hijos del creador
"Qué algo tan de verdad
se volvería mentira"?.

¿Cómo podríamos hoy,
las burbujas enfermas,
explotar sonrisas sobre un pueblo
donde llovió la muerte?.

Hoy las mariposas y yo,
y tú
y tú
y todos,
sobrevolamos el miedo
con alas condecoradas de guerra.

...a propósito (o despropósito) de 007

CASTING.

Después de mucho negociar dentro y fuera del cuadrilátero, convencí a mi esposo que fuéramos a probarnos para la película gringa. “Es nuestra oportunidad, quizá la única, la última, “la”, de aparecer en el cine. No a todos se les da, pantalla grande, un regalo del cielo que los antofagastinos ni soñamos”. –argumenté. Con el cabro chico fue fácil, vamos sí o sí. Encantado (pobrecito aún no sabe de desilusión, ni de tercer mundistas, ni tiene sentido del ridículo, en fin, angelito). “con esta mamita” dijeron los otros dos hijos grandotes, “ridícula” fue uno de sus envidiosos adjetivos.

Así me di a la tarea –porque si no lo hace una, ¿quién?- y junté los atuendos: gorritos, trencitas, ponchitos, aguayos, morrales, aritos de plata peruana, y hasta una zampoña y una quena.
De bolivianos nos presentamos. Nos atendió un gringo que parecía guagua rusa, con cara de nert y dijo “no poder ser, you very serious, (era que no, si lo traje a empujones, quise explicar) you very crazy, (bendita la locura pensé) y cabro very smiling (ojala le dure) y sin más nos mandó pa` fuera.

Mientras volvíamos a casa con la cola entre los ponchos, -obvio que nadie hablaba-, pensé que pondría el aguayo como mantelito, y que el vestido negro me serviría para la noche de brujas y los gorros los amoldaría pal`18. Nada es perdido. Pero, es terrible andar siempre corto o largo. Recordé cuando nos negaron el crédito fiscal por tener una luka demás. O el subsidio del agua por vivir en un barrio que no. O estaba pasada por unos años para aquel trabajo. Para el programa de los gordos también me faltaban unos gramos y para el club de anónimos copas. Siempre sobrando o faltando.

Quedó la foto. La amplié y enmarqué. Un metro por 80 en pino oregón. Ahora mandaré a tallar en onix un título destacado para poner sobre ella, sólo me falta elegir de estos que se me ocurren:
- “TROFEO DE UN INTENTO”
- “A PASOS DE HOLLYWOOD”
- “A PUERTAS DE LA FAMA”
- “A UN PASO DE PRIMERA”
- “CASI, CASI, ESTRELLAS”
- “SOÑANDO EN TECNICOLOR”
- “LOS BOND LATINOS”.

Todo esto ha sido pa` más peleas y burlas -en casa ya ni me hablan- pero
¡Qué me importa!. Mientras este Bond aquí, respirando mi aire, mirando mi mar, y porque no, compartiendo mi noche, me da todo, todo, lo mismo.